На самом деле меня нет. Я просто твой вымышленный друг.
Какое-то странное чувство появляется возле двери врача. Уже и не маленький, и боль не такая сильная, да и раньше вроде никогда не боялся, но всегда ощущал страх. Страх перед страхом, что забоишься, рука дернется. Но никогда не дергалась. И кровь ты видел почти каждый день лет с семи, а страх перед страхом остался. И в этот раз (как и всегда) врач, что берет кровь из пальца , очень милая и говорит с другими врачами обо всем, а твой палец, который для нее ничем не лучше и не хуже тысяч других пальцев, как книга на конвеер-мастерской Луи Брайля. Ты даешь безымянный палец руки, как на венчании, и улетаешь на вершины Тибета, чтоб не забояться... "Ну что, молодой и красивый, свободен" - и ты убегаешь из кабинета, раскланиваясь, потом вылетаешь из поликлиники, бредешь по набережной канала, заполненного солнцем и парочками, проходишь мимо той скамейки, на которой сидят другие, мимо парапета, где кто-то целуется, а мысли не там (и уже не на Тибете). Мысли уже в завтра. jl